Дедушкам, которых никогда не видела…

05 мая 2017 10:54

Автор:

Блог автора

В детстве я всегда завидовала подружкам, которые прогуливались по улице за ручку с дедушкой. У меня такой возможности не было. Ни посидеть на коленках, ни подергать за бороду, ни послушать шутки-прибаутки, ни поудить вместе рыбу, ни сходить в кино или зоопарк. Оба моих деда не дождались внуков: в их жизни случилась война. Папин отец, Ефим, не вернулся с фронта, мамин, Филипп, умер через несколько лет после Победы: дали о себе знать боевые раны. Ни одна, ни вторая бабушка так больше и не вышли замуж. Троих детей они поднимали в одиночку, а моим родителям пришлось рано повзрослеть. Они испытали на себе все тяготы военного времени — жили в землянках, прятались от немцев, голодали, пекли блины из гнилой картошки, потому что другого ничего не было, носили по очереди с братьями и сестрами единственные сапоги… И тем не менее никогда не роптали и не плакались на тяжелую судьбу – учились, работали, воспитывали сына и дочку. И всегда помнили о своих стариках.

О том, какими были мои дедушки, знаю лишь по рассказам бабушек. Один работал счетоводом, второй – кузнецом, оба безумно любили детей, мечтали о большой семье, возле них всегда толпилась куча соседских ребятишек. Нянчиться же со своими им пришлось недолго.

Мой папа никогда не видел своего отца. Дедушка Ефим ушел на фронт, оставив дома беременную жену. Спустя несколько месяцев получил из дома весточку, что у него родился третий ребенок — сын Иван. Долгих три года он жил мечтой о встрече с ним. Но так и не дождался… Пожелтевшая похоронка – все, что осталось на память о деде. И ни одной фотографии. Единственный снимок, который уцелел после войны, потерял подвыпивший фотограф, который взялся сделать портрет для его памятника. Слышала, что папа — копия своего отца. Так говорила бабушка. Когда она смотрела на повзрослевшего сына, всегда смахивала украдкой слезу. Только спустя годы я поняла, почему она так расстраивалась: вспоминала погибшего мужа.

…В моей жизни есть одно по-настоящему мистическое совпадение. Иначе его никак не назовешь. Ефрейтор Лоцманов погиб 22 июля 1944 года под Львовом. А через 32 года именно в этот день на свет появилась я. Мой дед отдал свою жизнь, чтобы я могла радоваться солнцу, бегать по траве, влюбляться, растить ребенка, заниматься любимым делом – просто быть на этой земле. Подарок, которому нет цены. К моему огромному стыду, я ни разу не была на его могиле. На днях пообещала дочке, чтобы мы обязательно туда съездим.

 

Комментарии к статье
Добавить комментарий

Фёдор

Красиво пишите…
Но 40 лет не побывать на могиле. Нет слов